La plage est si déserte...comme dirait Monsieur Sable
Qu'elles sont tristes les mouettes...qu'elle est vide la table
Où est passé le pain?...la mie du quotidien
Ils sont partis les hommes...s'empiffrer sans aumône
L'avenue est blafarde...et l'indigent cafarde
Les pièces ne sonnent plus sur le pavé...la rue
Un silence de mort...une ville sans trésor
Plus de bière...ni d'écu...juste pierre et mon cul
Quand le frigo est plein chez Confin Riverain
Ce bourgeois du matin que je regrette bien
Moi le type en carton réfugié sous un pont
Pour qu'elle coule encore cette bibine en or
M.H